"Dizem que finjo ou minto tudo que escrevo. Não. Eu simplesmente sinto com a imaginação. Não uso o coração. Tudo o que sonho ou passo, o que me falha ou finda, é como que um terraço sobre outra coisa ainda. Essa coisa é que é linda. Por isso escrevo em meio do que não está de pé, livre do meu enleio, sério do que não é. Sentir? Sinta quem lê! " - [Fernando Pessoa]
"

38

São simplesmente 38 cartas para você. Uma a cada dia, transformando meu "eu te amo" em versos e prosas para você. Deixando um pedaço da minha alma no papel. Até o seu dia. São 38 cartas de amor, para você.

" Cartas são pílulas de amor táteis, é sentimento guardável. Escrever exige um tempo dedicado, rascunhos e aquele último suspiro indagando: será que eu mando?"

P.S.: Se eu fizer isso, tenha certeza que estou ficando louca.

Na tentativa de fugir

No fundo não posso fugir de você, mas também acho que posso tentar, já que você fugiu de mim há muito tempo.

Eu morro cada vez que você olha pra longe...

Da mesma maneira

Há momentos da vida em que temos que lidar com a situação constrangedora do amor. Por mais que você ame alguém, com todas as forças que o universo pode unir, tem vezes que, não importa o quanto você a ame, elas simplesmente não podem te amar da mesma maneira.

... e incrivelmente a gente passa a aceitar isso.

O que voce sente?

O que é que você sente? Você sente porque sente ou você sente porque quer sentir? Existem sentimentos idealizados, coisas que os poetas e escritores colocaram em nossa cabeça, coisas das quais sentimos falta, e necessidade de sentir, mesmo sem nunca ter tido nada semelhante. Tais sentimentos existem, ou seriam apenas criação de cérebros desocupados? Segunda opção, pra mim. Vivemos numa eterna busca por sentimentos idealizados, como se procurássemos por tesouros inexistentes, como que cavando buracos em cômoros. E nós estamos sempre querendo sentir. Queremos com tanta veemência, que não sabemos se estamos sentindo de verdade ou se estamos forçando a barra, fazendo tudo que é possível para acreditarmos que estamos realizados, felizes e... sentindo as coisas. Às vezes me pego sentindo nada, ou quase nada, mesmo quando tudo que quero é sentir algo. Tanto quero sentir que praticamente acredito na minha própria mentira. Acredito tão piamente que sinto que acabo sentindo, quando na verdade nada sinto.

Poesia...

Poesias são almas de poetas,
que dum canto qualquer manifesta
um amor que em si balança...

Dizem que poetas mentem,
mas quem o diz, deveras sente
o sentimento do poeta quando ama...

O que seria de mim se não fosse
os pensamentos, retrato desse meu
íntimo, nas asas do firmamento?
Eu não teria a quem entregar meus
juramentos, que mesmo transbordantes
no silêncio, ecoam entre sussurros
os meus tormentos...

O que seria de mim, se não fosse
esse corpo que habita a minh'alma
sede e fome que inebria e me acalma,
nas entranhas desse meu Eu,
que vida exala?

Sem os versos eu nada seria
e como as corujas,
dormiria no clarão do dia,
rasgando as noites com elas,
como poeta morta, na

deriva da poesia...

Sim, eu amo a poesia, que a mim
excita e aquece a alma...